Август окончательно вступил в свои права, и утро теперь совсем другое. Ещё вчера, кажется, можно было выскочить на крыльцо босиком, в одной футболке, и не почувствовать ничего, кроме мягкого тепла. А теперь по утрам воздух прохладный. Трава седая от обильной росы, и каждая паутинка, растянутая между ветками превращается в тончайшее ожерелье — всё в бисерных каплях, дрожащих и переливающихся в первых лучах.
Вятка по утрам спит, окутавшись в густой, молочный туман. Он медленно разливается по воде, цепляется за прибрежные кусты, прячет правый берег и старую лодку, наполовину вытащенную на песок. Стоишь на берегу — и кажется, что весь мир растворился в этой белой тишине, остались только ты, холодок, забирающийся под одежду, и этот бесконечный, влажный вздох земли.
Но проходит час-другой, солнце поднимается выше, и август снова вспоминает, что он всё-таки лето. Туман тает, оставляя на листьях лишь лёгкую испарину. Воздух прогревается, становится ласковым и мягким, и снова хочется ходить без кофты, сидеть на крыльце, слушать, как лениво жужжат последние пчёлы. День обещает быть тёплым, почти жарким, но в этой теплоте уже нет прежней уверенности. Она — как прощальный подарок уходящего лета, которое ещё задерживается на пороге, но уже знает, скоро уступать дорогу осени.
Яндекс.Дзен
Комментарии